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Giada arrivò, il suo solito passo leggero, le mani delicate.
Non una parola fuori posto, o meglio, non una parola.
Era una di quelle che aveva resistito di più, era al mio servizio da oltre un anno, e non avevo ancora avuto modo di punirla come si deve. O meglio, era successo appena arrivata, uno sguardo di troppo, un commento sussurrato forse, non ricordo bene, ma quel giorno ero in buona e se l’era cavata con qualche cicatrice, anche perché mi eccitava di più l’idea di vedere come avrebbe lavorato da quel momento in poi con il ricordo della punizione (che comunque non era stata certo leggera), che non prendermi subito il suo sangue. Da allora non aveva più parlato, teneva sempre gli occhi bassi, ed era la migliore ad acconciarmi i capelli, tuttavia restavo ancora in attesa di un suo sbaglio, di un passo falso per poterle dimostrare che tutto il suo impegno per restare viva, in realtà non è servito a niente, perché la verità è che non mi serve un pretesto, la verità è che la sua vita mi appartiene, come quella di tutti coloro che vivono sotto questo palazzo, e infondo anche di tutti gli abitanti di Sant’Agata.
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