[Lancelot]

Vi ringrazio, milady Anne, per le vostre parole...

Spero di non tediarvi con questa vecchia poesiola, scritta diversi anni or sono quando l'amore mi era ancora sconosciuto, eppure così vagheggiato... Purissimo, forse, proprio per questo, nella mia mente.

Amare l'amore

Perché resto in amor sempre bloccato?
Creder non posso sia questo il mio fato,
d’amore e d’amar io ho troppa voglia,
priva d’amor l’anima mia è spoglia.

Ripercorro le strade della mente,
più ricorda più il cor mio si pente,
baci, abbracci, le carezze mai date,
tante, infinite occasioni mancate.

Forse troppo presto scoprii l’amore,
credo che questo sia stato il mio errore.
Di quello che provai sento il bisogno,
questa la colpa di chi aspetta un sogno.

Continuo a credere a quella favola,
mentre fra le onde del tempo scivola
la migliore parte della mia vita,
invano afferrata dalle mie dita.

Ma è giusto snaturare me stesso?
Calpestare l’animo mio defesso
soltanto per sembrare agli altri uguale;
no, non può il cor mio far cosa tale.

Da qualche parte pure esister deve
una donna che scioglier come neve
sappia il cuore dal tempo congelato.
Coperto da malinconico strato,

troppo a lungo egli è rimasto fermo,
ora rimuover vorrebbe lo schermo
della timidezza e della speranza,
e cominciar della vita la danza.

Basta cercare ciò che non esiste,
basta pensare a quel ricordo triste,
rincorrer non voglio più il passato
ma non riesco a saltarne il fossato.

Capace son solo di dir parole,
davvero il cuore liberarsi vuole?
Forse alla vita reale e alla ragione
preferisco dei sogni la prigione…

Lì almeno non temo delusioni,
cullarmi posso nelle mie illusioni.
Creder posso che Amor sia cosa vera,
pensare che duri una vita intera.

Rinunciar non voglio a queste chimere,
non voglio scoprire che non sian vere.
Questa è per me la maggior paura,
il perché mia solitudine dura.

Credere di non averlo trovato
e d’essere in amore sfortunato,
migliore è per me che rinunciare
a due idee che nella mente ho chiare:

che l’amore esiste ed è immortale,
che dianzi a lui nessuna cosa vale;
che gli amori veri son cose rare,
le uniche forse per cui val lottare.

di Marco Cecini