Tic toc, tic toc, tic toc.
La grande pendola posta nel soggiorno marcava inesorabile lo scorrere del tempo, quel tempo che sentivo sfuggirmi via dalle dita come fine sabbia del deserto rosso.
Ora quasi mi mancava, quel deserto, il suo colore e i suoi profumi. Eppure lo avevo lasciato, alla prima occasione, senza voltarmi indietro.
E il tempo era passato dimostrando l'errore della mia decisione.
Spensi la radio, non avevo neanche prestato attenzione a ciò che passava in onda. Il più delle volte mi serviva solo a non sentirmi sola, in quella grande casa vuota.
Non sarebbe dovuta essere vuota. Non nei miei piani da giovane sposa ingenua. Ma da quando la vita va esattamente come la si programma?
Diedi una rapida occhiata fuori dalla vetrata, scontrandomi con quella città che ancora faticavo a conoscere. Così grande e caotica, in cui tutti viaggiavano di fretta e nessuno aveva il tempo per conoscere il suo vicino.
Nemmeno la propria moglie.
Controllai il cellulare, per l'ennesima volta ma non vi era un nuovo messaggio, nulla.
Mi limitai a supporre che la notte era la culla del crimine e che un poliziotto non poteva quindi tornare a casa presto.
Ormai accettavo la spiegazione senza neanche assicurarmi che fosse vera.
Ricordavo come all'inizio fossi orgogliosa di essere la moglie di un promettente poliziotto.
Sorrisi, cinica, era passato davvero tanto tempo. O forse no, forse ero io a vivere un minuto come un'ora, un giorno come una settimana.
Il caso dei ciclisti, rammentai dalle notizie in radio, probabilmente era questo che teneva mio marito impegnato.
Scossi le spalle, in fondo non mi importava granché quale caso fosse, perché una volta a casa non me ne avrebbe parlato, non mi avrebbe resa partecipe della sua vita, dei suoi pensieri.
Tornai alla finestra, osservando le luci che sorgevano dai lampioni e dei palazzi, quasi a voler captare un messaggio nascosto.
Un messaggio per me, un segnale, una spinta ad agire.
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