“Lady Chymela...” ripetè uno di quei tre cavalieri “... un nome non comune... forse per questo mi sembra di averlo già sentito...”
“Di sicuro è un nome dal nobile suono...” disse un altro di quelli “... in Terrsanta ho udito molti aristocratici nomi... di principesse Aragonesi, contesse Catalane, marchese di Borgogna, baronesse sveve e castellane di Boemia... nomi pronunciati da condottieri e cavalieri che tentavano di animare il ricordo delle donne amate invocandole nello scintillante splendore delle notti d'Oriente...”
Sheylon, nel frattempo, sembrava come essersi irrigidito, restando immobile a fissare i tre nuovi arrivati.
A nulla parevano servire le parole sussurrate da Talia alla tigre e quella esortazione a mandarla via, in cerca di Guisgard.
Ad un tratto, per tutta risposta, Sheylon si voltò verso la ragazza leccandole una guancia, per poi, subito dopo, tornare a piantare il suo sguardo vigile sui tre stranieri.
“Siete dunque diretta al Santuario di Santa Lucia, milady...” fissandola il cavaliere che per primo si era rivolto a lei “... sono certo che la Santa accoglierà le vostre preghiere... recarvi là ogni anno rappresenta sicuramente un alto voto... e i voti vanno sempre rispettati, altrimenti si rischia la collera divina...”
“Siete in cammino verso le vostre terre, miei signori?” Domandò il vecchio ai tre.
“Si, ma prima abbiamo un compito da portare a termine...” mormorò il cavaliere che aveva parlato per ultimo “... anche qui vi è di mezzo un voto... un cavaliere ad Antiochia ha rapito una giovane fanciulla normanna, tradendo così il voto di fedeltà e lealtà verso la causa Cristiana... egli infatti ha ingannato il suo signore, che era anche il padre della fanciulla, ma anche i suoi compagni, visto che poi è fuggito con lei prima a San Giovanni D'Acri, poi a Cipro, facendo perdere così le sue tracce...”
“Ma alla fine riusciremo a catturarlo...” fece il cavaliere che aveva parlato per primo, per poi gettare un ceppo sul fuoco, facendo così crescere di colpo la fiamma.
A quel gesto, Sheylon emise un brontolio che sembrò quasi mutare in un leggero ringhio.
“E cosa accadrà a quel cavaliere quando riuscirete a catturarlo?” Chiese il vecchio.
“La sua pena è stata già sancita dalla sua colpa.” Rispose il cavaliere. “Sapete cosa accadeva a chi violava una Vestale nell'antica Roma? Veniva legato fra due colonne e flagellato a morte dal Pontefice, con una frusta fatta con ganci di piombo, capaci di penetrare nelle carni per poi lacerarle...”
“La stessa frusta usata nella Passione di Nostro Signore...” mormorò il vecchio, per poi segnarsi tre volte.
“Si...” annuì il cavaliere “... ma noi non stiamo cercando Cristo... stiamo solo inseguendo un traditore ed un sacrilego... che ha già perduto la sua anima e presto perderà anche la vita...”
Stavolta Sheylon ringhiò in maniera più profonda, sempre con i suoi occhi fiammeggianti sui tre cavalieri.
“Magari” sorridendo il vecchio, forse per smorzare l'atmosfera divenuta troppo pesante e cupa a causa di quei discorsi “la giovane normanna non è stata rapita... forse era consenziente... addirittura potrebbe essere stata una fuga d'amore la loro.” Ridendo.
“Spero vivamente per lei che non sia così...” disse il cavaliere “... a Roma non veniva punito con la morte solo il sacrilego... alla Vestale che aveva rotto il suo voto spettava forse qualcosa di ben peggiore... veniva murata viva...”
“Lady Chymela...” prendendo la parola il cavaliere che fra i tre era stato in silenzio fino a quel momento “... non ci avete ancora detto nulla di vostro marito... dov'è andato ora? E qual'è il suo nome?”
Tutto questo, sempre sotto lo sguardo attento e inquieto di Sheylon.
