[Lancelot]

Soddisfatto che il mio piano abbia riscosso un buon successo presso Lord Missan e De Jeon, assecondo le parole del mio signore accomiatandomi con il saluto marziale, e muovendo i miei passi verso la caserma.
Molti soldati erano degli della mia fiducia, ma solo pochi potevo chiamare "amici". Figli genuini della rivoluzione, ognuno di loro aveva patito perdite o soprusi per mano del clero o dell'aristocrazia, le due metastasi che per secoli hanno afflitto il ventre altrimenti florido della nostra nazione.
Il lodo odio nei confronti di tutto ciò che tali caste rappresentano è fiero e indomabile, e ciò vale più di qualunque promessa, di qualunque ideale, e di qualunque giuramento.
Tredici uomini, questo è il numero di cui abbisogno. Tre uomini per ogni lato del patibolo, nelle primissime file dinnanzi ad esso, sporchi e consunti, in abiti stracciati, mischiati in mezzo alla folla a urlare le peggiori e più turpi delle nefandezze. Perfettamente camuffati nei modi e nel vestiario del popolino infuriato.
Ognuno di loro, armato di spada sotto la lurida cappa infangata e di coltelli corti da mischia. Sul patibolo, il notaio sarà il tredicesimo, il miglior tiratore fra loro. La sua balestra celata sotto la sua toga saprà far giustizia della mia eventuale caduta, quale che sia la distanza.

"Uomini, compagni, rivoluzionari, amici miei. La giornata di domani non rappresenterà soltanto l'ennesima occasione di far giustizia di un torto subito, ma darà per una volta a noi la possibilità di essere gli artefici della definitiva sconfitta di tutto ciò che odiamo: il privilegio, la disuguaglianza, il sopruso, l'oligarchia. Ho scelto voi perché più di ogni altro avete sofferto, e più di ogni altro saprete quindi ricordare, e riuscire in quest'impresa. Ecco i vostri ruoli."

Così parlando, poso sul tavolo un foglio bianco riportante la mappa del patibolo, la distribuzione della folla e le vie di accesso e di uscita alla piazza.
Spiego a ognuno dei miei tredici uomini il suo ruolo, e come portarlo a termine.
La logica è impeccabile, il piano perfetto. La ragione trionfa sulla paura e sulla fede, e noi prevarremo.