Colpi su colpi, fuoco, fumo, grida.
La voce di Ruspon che continuava a gridare come un ossesso veniva sovrastata da quel concerto di piombo, da quei fucili che trituravano foglie e cortecce.
Era tutto assordante.
Cales portò una mano ad un orecchio e con l'altra prese Dacey, cercando di allontanarla da lì di qualche passo, riparati dalla carrozza di Gwen.
Per lunghi minuti quel concerto di fuoco e fumo continuò, riversando la rabbia di quegli uomini sulla vegetazione.
Poi finalmente tutto cessò.
Qualche bozzolo ancora rimbalzava sui tronchi, ma la sparatoria infernale era finalmente terminata.
Ruspon fece cenno ai suoi di andare a vedere.
“Nulla...” disse uno dei suoi giunto nel punto indicato dal cocchiere “... qui non c'è nulla!”
“Neanche tracce di sangue?” Ruspon.
“Nulla di nulla, signore!”
“Che sia dannato questo bosco!” Inveì Ruspon.
Quel frastuono attirò anche Justine ed i suoi.
“Cosa avete visto?” Chiese lei.
“Quell'uomo afferma di aver visto qualcosa.” Spiegò Ruspon.
“L'avete preso?” Justine.
“No, dannazione.” Mormorò Ruspon.
“Io non sono riuscito a vedere nulla...” fece Cales che era accanto a Dacey.
“Neanche io.” Ammise Ruspon.
“Eppure c'era qualcosa...” uno dei cacciatori “... l'ho vista per un attimo... fra i rami...”
“Cos'era?” A lui Ruspon.
“Non lo so...” rispose il cacciatore “... ma so solo che gli abbiamo scaricato contro i colpi di sedici fucili... tutti, uno dopo l'altro... da non più di dieci passi... non so cosa fosse... ma nulla di questo mondo sarebbe sopravvissuto...” con lo sguardo perso fra la vegetazione ancora fumante di quei colpi.
"Ed invece lì non c'è una misera traccia di sangue." Sbottò seccata Justine.
