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Era malato, molto malato, e nemmeno i suoi pensieri avevano un senso.
E io come diavolo potevo fare a usare quel vecchio pazzo per tirare fuori il Satiro?
Io intanto immagazzinavo tutto.
Lo scrittore, la scuola, la geometria.
Era qualcosa insito nella sua infanzia, qualcosa di profondo.
E poi il modo in cui era uscito.
Non mi aiutava nemmeno quello.
Allora ripensai allo scrittore.
"Perché è colpa di quello scrittore?" Gli chiesi "Lui ha inventato la tua storia?".
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