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Ascoltai le parole di Mimmone con attenzione, ma non vi scorsi nulla che potesse far credere in uno slancio d'amore. Piuttosto, vi riconobbi l'usuale discorso sull'aristocrazia e su come egli la ritenesse l'unica classe sociale degna di guidare un popolo. Discorso, questo, che poteva divenire pericoloso se udito dalle orecchie sbagliate, vista l'aria che tirava nella capitale.
Presi in mano il cesto indicato da Mimmone, pensando che in altri tempi mio marito mi avrebbe fatta raffigurare come la primavera... Adesso, il freddo che albergava nel suo cuore faceva si che mi vedesse come l'inverno. Una cupa malinconia mi assalì, velandomi il cuore e gli occhi.
"Va bene così?" Chiesi al pittore, sperando facesse in fretta. L'entusiasmo inizale era del tutto svanito..
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"Amore non è amore se muta quando scopre un mutamento o tende a svanire quando l'altro s'allontana [...] Se questo è errore e mi sarà provato, io non ho mai scritto, e nessuno ha mai amato."
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